Действие — это не жизнь, а способ растрачивать силу, раздражение нервов. Мораль — это слабость мозгов.
By being too sensitive I have wasted my life.
Страдания безмерны, но нужно быть сильным, быть от рождения поэтом, а я сознаю себя поэтом… Я тот, кто создаст Бога.
Ненависть, тебе доверил я свое сокровище
Бесконечный фарс! Меня заставляет плакать моя невинность. Жизнь — это фарс, который играют все.
Теперь я проклят, родина внушает мне отвращение. Лучше всего пьяный сон, на прибрежном песке.
I'm intact, and I don't give a damn.
Действительность была слишком тернистой для моей гордыни.
Тонкой музыки не хватает нашим желаньям.
Жизнь сурова, одичание просто. Крышку гроба поднять иссохшей рукой, сидеть, задыхаться. Ни старости, ни опасностей: ужас — это не по-французски.
A thousand Dreams within me softly burn
Рука с пером — чета руке, что на плуге.
Итак, поэт — это действительно похититель огня. Он несет бремя, возложенное на него человечеством и даже животными…
I believe I am in Hell, therefore I am.
Я должен был путешествовать, чтобы развеять чары, нависшие над моими мозгами. Над морем, которое так я любил, — словно ему полагалось смыть с меня грязь.