А еще есть окна, посмотреть на которые приезжаешь с другого конца города. И когда в них горит свет, тебе просто становится теплей…
Лишь несмелыми штрихами затушёванная даль,
Лишь порыв — бессильный, вялый, и печаль, печаль, печаль…
Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того, чтобы ярче гореть.
Откуда взяться свету в конце тоннеля, если всё всем до лампочки?
Не знаю, как бы я любил
Весь этот мир, бегущий мимо,
Когда б не убыль прежних сил,
Не счет годов необратимый. Не знаю, как горел бы жар
Моей привязанности кровной,
Когда бы я не подлежал,
Как все, отставке безусловной. Тогда откуда бы взялась
В душе, вовек не омраченной,
Та жизни выстраданной сласть,
Та вера, воля, страсть и власть,
Что стоит мук и смерти черной.
С холма видна вся даль, лесистая бескрайность
Все мы живем в горящем доме. Пожарным позвонить нельзя, выхода нет. Нам остается лишь наблюдать из окна, со второго этажа, как горит наш дом. А мы в ловушке, заперты внутри.
Не видно выхода? А вы в нём стоите!
Выпрыгивая в окно, уже не стоит закрывать его за собой.
Мойте окна,
запомните это,
окна — источник
жизни и света.