Если делить мир только на чёрное и белое, счастлив не будешь. Добавьте цвета!
И хотя мысли мои, моё имя, мои труды будут принадлежать России, но сам я, но бренный состав мой будет удалён от неё.
Несмотря ни на что я — всего лишь пыль во вселенной.
Участь пыли крайне печальна. В мире не найдётся человека, который посчитал бы пыль чем-то драгоценным и необходимым для себя. Не знаю, возможно ли, чтобы у пыли был характер…
Нельзя же собрать всю пыль в мире в одном месте и создать город пыли или республику пыли?
Тогда что, место без пыли будет чистым и приятным? Я не знаю.
В отличии от настоящей пыли, её предостаточно среди людей сейчас. Может, мы всего лишь огромный «сгусток пыли» тоже.
Я задумался: каким цветом пыли я являюсь для вселенной?
И вот снова я трачу вечер, продумывая свой день, который как пыль.
В мире на этой бренной земле счастье приходит всегда случайно. Если ты будешь гоняться за счастьем и стремиться к нему всеми фибрами своей души, ты никогда его не достигнешь… Стремись к другим целям — и тогда, очень вероятно, ты найдешь счастье там, где никогда не ждал его встретить.
Когда место вожака занимает пастух,
тогда стая становится стадом
О, этот мир, печальный мир и бренный!
И всё, что видишь в нём и слышишь, — суета.
Слепой может произнести и знать слова «белый мрамор», «черный уголь», но не может выбрать их по цвету, поэтому слепой не знает, что такое белый мрамор и черный уголь, и не потому, что не знает названия этих вещей, а потому, что он не может указать и отличить эти предметы.
Злые люди в этом бренном мире всегда будут с добрыми смешаны, и всегда добрые будут страдать от преступлений злых.
Любовь — это самое великое и благородное чувство. Если в нашем бренном мире можно купить за деньги почти всё, то истинная любовь не продается и не покупается. Потому она и самое дорогое чувство.
Всё рукотворное бренно в мире:
Высокостенный пал Илион,
Богатства, хранимые в пышном Тире,
Стали добычей волн и времен. Где фавны мраморные и наяды?
В прах обратился их блеск живой.
Полуразрушенные колоннады
Заметает осень листвой. Всё, что мы создали, берегли веками,
Передать мечтали потомкам в дар —
Всё без остатка поглотит пламя,
Истребит беспощадный пожар.