Фонари разбрасывают тени деревьев и проводов на асфальте, укутанном белоснежной материей. Мне жалко ступать на искусно выплетенные небесами хрупкие снежинки. Всё вокруг выглядит таким чистым и невинным, что уже один мой след кажется кощунственным. Каждый раз, когда под ногами раздается скрип, я ощущаю, как переламываются хребты тысячи маленьких телец…
Я телец рожденный в год Козы, и этим всё сказано.
Танец вокруг золотого тельца идентичности — это последнее и величайшее упоение анти-просвещения.
Я хочу слышать гул крови моих пустот.
Пустот затопленных
Неимением уже сердца.Я хочу слышать,
как остывает ток
В пальцах и нервах
Очередного тельца
Мною опробованного
На вкус.Ибо даже с незрячих глаз
Мне не снять покров
Красоты.
Всё, о чём мы страдаем, боимся — в душе.
Всё, что мы ненавидим — в сердце.
Наша память живёт с ерундой в голове.
Остальное — в растраченном тельце.